det syns inte för mörkret men jag släpper taget om handflätan, somnar som ett pussel mot honom och du som en kattsvans runt hennes kropp. det känns tämligen infantilt men alla snedtrippar och spyor i nyponbuskar måste ju betyda något. som ett litet uppehåll. för vi är precis där vi vill vara nu. tidlöshet.

dagens bästa: musseltunga och jordnötstår.
dagens värsta: tunga, drypande opiummoln ovanför mitt huvud.

andetag som är tyngre
och starkare
än superman som
drar ner mig mot marken
med örat på asfalten

och tänderna hårt huggna i tungan
vad jag består av är bara ärrvävnad och skrapsår

berättade jag om din skära jordnötsunderläpp, om hur fin den är? och om hur den formar sig efter orden, eller rökringarna. som ett slags rop på hjälp.

det är fint.

...och tro inte att du bara kan komma sen och säga att allting är bra. för det är det ju för fan inte. jag drömmer mardrömmar nästan varje natt med krossade människoansikten. jag saknar dig men du räddar mig aldrig, för du är för djälva rädd. jag tänker att du kan väl inte vara mer rädd än mig? förstår du inte?
allt
du
behövde
göra
var

att ringa mig.

trosor på glovet, lampor i taket

- jag tänder på sadism, knäppt va?
- jag är taphefil.

och jag kan inte sluta tänka på hur vi åt muskler, vi åt varandra. men jag stod inte ut med att all hud var så hel. och vit och slät. jag duschar kroppen invändigt med white russian och lyssnar på hjärtat dunka mot kista, det är bra. jag kan äntligen somna nu.

vi sitter på tåget och du tittar ut genom fönstret med ögon som är glaskulor. jag längtar fan inte hem, säger du. och jag tänker på ljudet från tåget över tågrälsen och fukten innanför kläderna. jag längtar inte heller hem, säger jag samtidigt som jag tänker att jag inte kan längta hem, jag har inget hem. jag har inget jävla hem. jag tänker på hur obekvämt kläderna sitter på kroppen och du pratar om 1892, krossade hjärtan, luftballonger och ånga.
vi sitter på tåget och vill bara hem.

soundtrack: my body is a cage - arcade fire

du ekar i min kropp. jag tänker att min kropp är en bur. jag står i min rockring och kastar lådor och metallringar omkring mig. jag skriker något. du måste sätta en snäcka mot örat för att kunna förstå. jag måste sätta en revolver mot ögongloberna.

jag frågar dig om jag skär av mina fingrar, tror du på mig då? jag säger till dig att du får mig destillera som ingen annan.
jag står beväpnad utanför ditt sovrumsfönster och skriker ”jag älskar dig”.

Jag önskar mig nya våriga satinlakan. Det ska gå i ljusa och pastelliga färger. Helst dekorerat med körsbärsblommor.

Det jag har nu är vitt med svarta avklädda kvistar. Det känns väldigt stumt. Sådär som vintern är.
Men det är väl vår snart.

dina morrhår rör sig när du sover

du ligger som ett plåster på mig bredvid mig när du sover. du rör dig i mörkret och jag ser hur du rör dig, du rör sig som ett snöskred över mig.
jag andas på snön som smälter och kondens på fönstret droppar i våra pannor. du sover och jag luktar på din axel.
att någon kan vara så fin när han sover, är helt obegripligt. men det är du. jag får andnöd.

du sover. jag väcker dig nu.

Bestämde mig för att sälja ett par skor på Tradera.
Ta gärna en liten titt, lägg bud om det är något du vill ha.



Klicka här.

Puss.

Börjar förstå hur det känns med nakna axlar, morrhår och kattpäls, att sitta på fönsterbläcket och titta på gråskalor som sträcker sig i oändligheter. Februari, alltså.

Jag gör mitt yttersta för att undvika hybris och speglar. Men det händer ändå att jag hittar mig själv på en toalett i en källare, blekare än mors lyckopiller.
Tre skott, två i magen, ett i hjärtat.

Stockholm håller tag i mig i skinnet med smutsiga naglar som ger mig infektion. Jag är fast.

It’s not a cigarette, it’s opium.

Tänkte bara berätta att det var under almarna jag blev kär i dig.
Det var på den tiden jag inte ville något annat än att bli missförstådd, då jag alltid bar med mig min svarta Moleskine. Gulnade sidor med utsmetat bläck, långa utlägg om hur din lugg såg ut just idag, om hur gärna jag bara ville luta mig fram och stryka den från dina lejonögon.

Vi drack bara rödvin.
Och av någon anledning så slutade varje kväll under almarna. Du i mitt knä och jag med din hatt snett på huvudet. Vi pratade om hur vi stod ut, vi stod ute, vi utstod. Vi var annorlunda, vi var underjorden och jag satt på vårgräset och visslade ut Lucky Strike rök.
We think the same things at the same time, du sjöng på Thom Yorke.

Men jag drack för mycket vin en kväll, minns du det? Och jag somnade under almarna och vaknade aldrig igen. Och varje vår sover jag under almarna och drömmer om kroppar som blöder rödvin och dig. För jag saknar dig, och jag saknar almarna.

"and if i sleep for a hundred nights i'll cover the walls of my room with posters of you maybe then can i remember what it was like to sleep with you"