Min ryggrad varnar om feber och mitt luksinne är överkänsligt. Jag måste nog inse att jag håller på att bli sjuk. Varje host smakar blod och svider hela strupen ned till bröstet. Tungt att andas.
Mina leder värker, jobbigt att skriva på tangentbordet. Går som en fågelskrämmare. Konstant gåshud, man kan skära glas med min kropp.
Detta suger. Jag har inte tid att vara sjuk, det har jag faktiskt inte.
Prenumerera på:
Kommentarer till inlägget (Atom)
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar